Alors voilà. Thalassa dans le biberon, Bernard Giraudeau en perfusion et quelques visites océanes depuis peu, la montagnarde s'acoquine avec l'élément liquide. Encore peur de mettre les pieds dans l'eau. Ce qui est bien, en décembre, c'est que j'évite le dilemme, j'y vais ou j'y vais pas. Je mets juste le nez dans le vent et mes quatre roues sur le pont, en direction de l'île de Ré. Mythique. La question de la solitude, de l'autonomie, de l'autarcie se pose. D'aucun diront qu'avec cette construction bétonnée et métallique à cheval entre La Rochelle et elle, Ré n'est plus ce qu'elle était. Les touristes ne viennent plus au compte goutte par bateau mais par flots entiers avec le pont. Une île avec un pont, ce n'est plus une île ! N'empêche qu'en hiver, deux avantages : le passage coûte moitié prix par rapport à l'époque estivale, et on évite une petite balade en bateau dont je ne suis pas très fan.