David Bowie, poussière d’étoile

Question départs anticipés, 2016 a mal commencé. J’avoue ne pas avoir été bouleversifiée par le décès de Galabru (le gendarme de Saint Tropez ne m’a jamais faite hurler de rire). Michel Delpech, quand il était chanteur chez Laurette avant de faire l’amour en wagon lit avec Marianne (Dieu qu’elle était était jolie) a bercé mes jeunes années (enfin surtout Moman ). Mais David Bowie, là je dis non. C’est pas possible. Mon Papa m’a refilé le virus bowistique alors que j’étais toute petite et je suis, depuis, convertie. J’ai rêvé devant ses costumes délirants, ses coiffures hallucinantes, ses excès en tous genres, ses conquêtes diverses et variées (d’Amanda Lear à la sublime Iman tout de même…). « Ma vie n’est pas secrète, elle est privée », disait il récemment. A quelques jours de la sortie de son dernier album Blackstar, Ziggy a tiré sa révérence, discrètement.

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