Mémoires d’une jeune fille rangée de Simone de Beauvoir (1958)

Oui enfin bon, c’est quoi cette idée d’écrire un commentaire sur Les Mémoires d’une jeune fille rangée, que la moitié des alphabètes sont censés avoir lu, relu, voire perdu tellement ils l’ont promené d’une étagère à l’autre depuis le lycée ?
Hé bien je le dis : je ne l’avais jamais lu.
Je dis mieux : je n’avais jamais lu AUCUN livre de Simone de Beauvoir. Toc.
Mais après avoir découvert celui-là, et dans la foulée la moitié des autres, je ne peux pas m’empêcher de dire aux deux ou trois qui ne l’auraient pas lu non plus qu’il faut immédiatement qu’ils se ruent dessus.
Ni plus ni moins.
On pourrait se dire, c’est une biographie.
Bon. Ce n’est pas faux du reste, puisque Simone (je l’appelle par son prénom maintenant) raconte les 22 années qui s’accumulent entre sa naissance en 1908 et son agrégation de philosophie à la Sorbonne.
On parcourt une époque, on pénètre un milieu incertain, qui s’écartèle entre aristocratie et bourgeoisie, on arpente Paris, on s’échappe ou l’on étouffe dans la maison de campagne familiale, on entrevoit la rencontre avec Sartre.
Plus que tout, on est crocheté par l’honnêteté sans faille avec laquelle l’auteur décrit cet environnement, sa manière de grandir, d’évoluer, d’apprendre, d’être à côté des autres. Sans omission, sans concession, sans édulcorant. L’auteur livre les faits, des décennies plus tard, et en explique l’enchaînement, en dévoile les traces, en extrait leurs enseignements.
La biographie, toute passionnante qu’elle soit, n’est que prétexte. Elle permet d’aller forer le concret pour en arracher des considérations philosophiques à fort pouvoir luminescent.
Ca paraît simple, comme ça.
C’est virtuose. Dément. Ouh la la. Monumental.