Pfffffff suis tout déçu.
Allez, Kate est une roturière qui te met une jupe courte ou une robe transparente d’habitude.
Et tu crois que fidèle à qui elle est, elle se pointerait en cuistax, le string au vent en pédalant toute essoufflée?
Que nenni, en Rolls.
Même pas rose.
Willy, en hélico de combat devant l’église? C’est comme ça qu’on l’a vu les 6 derniers mois dans tous les Gala et Maris Patch, William Rambo (bon, en deux fois moins large et chauve, c’est vrai).
Ben non. Rien. Planplan dans son auto, avec Harry.
Et Harry justement?
Le frère (enfin peut être demi si on en croit sa ressemblance avec le major Hewitt amant de sa mère bien plus flag que celle avec Dumbo Charles) se pointe déguisé lui aussi, mais même pas dans ce petit costume nazi qui avait fait sa célébrité… Avoue, quelle déception! Même pas la moustache ou une canette de Guinness, rien.
Sarah Ferguson? Tu vois, hein, la jolie vache rousse si distinguée qui fait la une des tabloïds dans ses maillots qui débordent, la présidente de la ligne anglaise de weight watchers? Pas là. Non, pas là. Représentée par ses deux tonneaux de filles, mais elle non.
Elton, en lunettes fluo à plumes avec ses bottilions (les mêmes que Cloclo) bleu ciel dans un lamé vert électrique? Non madame, non. Habillé, normal, à côté de son mari, même pas de rouge à lèvres.
La foule.
Un ou deux punks avec des oeufs ou des épluchures de patates?
Nan, rien que des fans de Petula Clark déguisées en princesses shrekiennes et de Cliff Richard, tout propres sur eux dans leur stylisme so British (ça veut dire arc-en ciel mélangé) agitant leur petit drapeau en plastique. Wééé.
Le baiser.
Aaaaaaaaaaah.
Pas un, deux.
La galoche royale, à la Loana?
Non. Les mêmes que Princesse V à son namoureux du moment, le passage du revers de la manche pour s’essuyer après en moins.
Bon.
T’avoueras que le tout commenté par Stephane Bern, ça vaut une bonne plaquette de somnifères hein.
Reste Harry.
J’espère que tu feras un effort, fieu.
Mais.
Mais.
« Tant qu’on promènera des figures de cire dans un carrosse, on évitera les Hitler et les Staline »
Georges Orwel, 1984.
Si ça peut au moins servir à ça, alors je retire tout ce que j’ai dit….
Xavier, gros niqueur royal