L’ange bleu

Elle est ici

tout près de moi

le dos tourné au mur de briques rouges

un chandail noir (blanc sur les épaules)

comme l’ordinateur, qu’elle tient sur ses genoux

Je sais qu’elle ne me voit pas

je peux alors la regarder

seule dans le soir

chercher des mots sur l’écran

où coule la lumière malade des fils

Ses cheveux nattés en tresses

le long cou d’un cygne

dans le brouillard de novembre

Aujourd’hui, jour des Morts

me savoir vivant à deux pas d’elle

dans cette Europe cynique et étrangère

encore toute à faire

au milieu des voix inaudibles des enfants

faisant la fête autour des tables

la voir, blonde catastrophe

telle une plaie dans la nuit

qui salira sa beauté

avec des ongles de brume

sortir à la hâte

son front enveloppé d’un foulard

son regard croise le mien

le temps d’un instant

immobile à présent sur l’empreinte de ses lèvres

sur le bord de sa tasse vide

le siège encore chaud de ses flancs, de sa jupe

la sachant perdue

et pour cela déjà eue

dentelle de Flandre

Rien ne se vit

Tout est à entreprendre

Fabio Scotto