Rilke à Vilnius

Si l'on essayait de dresser la liste des opéras les plus moches, celui de Vilnius serait en très belle position. Large truc anthracite, il allie la laideur des matériaux (plus lourds que du marbre, sans en pavaner les chatoyants reflets) à une forme désopilante qu'on dirait copiée sur la coupe de cheveux d'un footballer des années 2010. Pas si vieux que cela (1974), il se décrépit déjà à vue d'œil ; ses escaliers rouges censés au travers de plate-bandes étagées préparer l'ascension de l'âme vers les voûtes boisées de la salle se fissurent, s'écaillent, se désolidarisent d'une entreprise à laquelle ils ne paraissent plus croire. Les plaques de plastique blanc gaufré qui l'enserrent interrogent, tout comme les étranges chapelets de lustres qui cascadent derrière l'immense baie vitrée dont la vue, théoriquement plongeante sur la Néris, est obstruée par des arbres touffus. Il y fait un froid de canard, et je vous déconseille de laisser votre manteau au vestiaire.