(Éd. Polar en Poche - 2014)
J’accomplissais une cueillette aux allures de travail sacré. J’avais mis tout mon savoir, tout mon temps, toute mon énergie dans la préparation de ce bouquet de fleurs. Je m’adressais en chuchotant à chaque fleur coupée, comme si chacune d’elle était porteuse d’un message. Ainsi des roses blanches et des renoncules jaunes venaient rejoindre d’autres roses, rouges celles-ci, et le bouquet devenait alors un poème.
Ma femme adorait les compositions florales. La villa dans laquelle nous vivions, mon épouse, nos deux enfants et moi se trouvait juste en face d’une corniche. Nous habitions dans l’une des plus belles résidences de la ville, offrant un panorama capricieux, vaste, varié, boisé de cyprès, de cèdres et aussi de pins d’Alep.
Dans mon esprit, les souvenirs avançaient sans retenue, faisaient boule de neige, m’étouffaient… Les roses, elles, avaient été, l’air de rien, remplacées par des chrysanthèmes…
Palo Alto, Californie. Grâce à mon ami Sam, c’est ici que j’ai posé mes valises. Dans l’espoir d’une renaissance, d’une sorte de nouveau départ…
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