Yamina tisse...

Yamina tisse le vent, la vie, les ailes de l'espoir, le livre de mémoire, en longs fils de coton duveteux. En rouge sang, en blanc mouton, en noir charbon, les éternelles couleurs de la déesse Terre.

Yamina, fille de Gaïa, aux doigts agiles comme des papillons, recrée la vie à chaque instant. Motifs losanges, motifs asfour, motif samak, le mauvais oeil ne passera pas !

Yamina rêve en tissant, d'une large épaule où s'appuyer lorsque la nuit étend son voile sur le silence de la montagne, un homme bon, prêt à l'aimer, tout simplement.

En attendant les entrelacs montent doucement le long des fils tendus du métier à tisser, sa mère chantonne près du canoun un chant berbère qu'elle égrène d'une voix basse. De temps en temps le charbon grésille sous la bouilloire qui mousse et une odeur de caramel bûlé se répand, rassurante et douce.

La nuit est entrée en silence, on ne l'a pas vue venir, elle s'est assise auprès des femmes pour leur tenir compagnie.

Demain n'existe pas, les secondes sont des gouttes qui s'écoulent entre les doigts de Yamina.