L'arbre au bleuets
Il est beau mon vieil arbre au milieu du champ de bleuets
Quand il agite vers le ciel les manches élimées de son complet
Des bracelets de mousse et des colliers de lierre grimpant
S'accrochent au bois racorni de ses bras devenus trop grands.
Dans le vent qui ébouriffe ses
cheveux d'un élan de tendresse
Tout auréolé de la couronne éphémère des nuages qui le traversent
Il palabre sur son estrade verdoyante ,sans jamais de cesse.
Il offre aux oiseaux de passage la paume de ses mains noueuses
Pour qu'ils puissent y déposer leurs nids de brindilles rieuses
Il y en a des cernes sous le liège de ses yeux qui ne voient rien
Son tronc singulier a oublié de compter les années plurielles
Les saisons ,les tempêtes ont écaillé et blanchi sa brune dentelle.
Malgré son grand âge,sa peau ridée frémit pudiquement sous la brise
Quand sa caresse une fois encore soulève les feuilles de sa chemise
Il est beau mon vieil arbre au milieu du champ de bleuets
Quand la nuit allonge ses ombres déformées sur le pré devenu muet
Les étoiles vacillent au bout des branches de son chandelier noir
Petites âmes pendues aux
fils de l'univers,soufflées au matin éteignoir.
Le grand monsieur se fait protecteur pour ses petites voisines en fleur
Il arrache des lambeaux de soie du ciel pour les habiller de douceur
Dans les sillons de terre ,il les abreuve de la sève bleue de son coeur .
Son tronc ombragé accueille le dos courbatu d'un poète voyageur
qui s'évade en rêves ,paupières closes,bien à l'abri sous le grand ami
Dans ce refuge, oublieux du spleen de sa vie,il écrit sur un carnet défraîchi
Ses pieds baignent dans l'onde azurée des demoiselles aux corolles sauvages
Demain sa lame gravera des initiales arrachées aux feuillets de son voyage,
Il pleurera un peu,le vieil arbre ,de cette blessure faite à sa peau endurcie
Mais il pardonnera,ses cicatrices resteront,quand l'amour lui ,se sera enfui.
Adelaide
Mercredi
Mardi
tournent..
La p'tite boulangère
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