Il n'y a rien à raconter de l'amour sinon qu'il dure, et d'abord qu'il est, que l'on sent qu'il est, alors qu'on avait juré qu'il ne serait jamais! Qu'il est avec une chaleur sous les yeux, un tremblement dans les mains, qu'il est comme une coloration de la vie et de tous les objets, une coloration si belle et si déchirante qu'elle n'a pas le droit de baisser d'un millième de degré car aussitôt on craint qu'elle ne meure. On sent aussi que cette coloration sacrée est sous une menace perpétuelle, n'a rien de sûr, car elle dépend toujours de l'interprétation: lui tel qu'il est pour moi, moi telle que je suis pour lui, et en définitive le tourment, la force du désir viennent de ce que l'on désire à l'intérieur de soi mais dans l'autre. Aussi a-t-on tellement peur et l'amour fait-il tous ses efforts pour ressembler à un feu d'artifice.
Aventure de Catherine Crachat: Hécate (coll. Folio/Gallimard, 1991)
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