Les jolies choses, de Virginie Despentes

Bon, soyons bien clairs, je crois que je n'aime décidément pas Virginie Despentes. Après Baise-moi que j'avais copieusement vomi, je me suis attaquée à ce roman dans lequel elle nous inflige les tribulations parisiennes d'une provinciale psychologiquement instable et intellectuellement appauvrie bien décidée à devenir quelqu'un en perçant dans la chanson. Ne sachant pas chanter, elle fait entrer sa sœur jumelle en scène à sa place.

Après ce début laborieux, aucun cliché ne sera épargné dans cette histoire sordide mêlant suicide, usurpation d'identité, sexe, drogue et variété. Si ce livre eu l'avantage de ne pas me demander beaucoup d'efforts, il n'en reste pas moins que le propos est désespérément creux et sans grand intérêt. Entre violence, jalousie, dépression et névroses, on tourne vite en rond dans un récit aux rares rebondissements farouchement prévisibles. A fuir !