merci à Hélène H
C'est l'heure exquise et matinaleQue rougit un soleil soudain. A travers la brume automnale Tombent les feuilles du jardin.Leur chute est lente. Ou peut les suivre Du regard en reconnaissantLe chêne à sa feuille de cuivre, L'érable à sa feuille de sang.Les dernières, les plus rouillées, Tombent des branches dépouillées : Mais ce n'est pas l'hiver encor.Une blonde lumière arrose La nature, et, dans l'air tout rose,On croirait qu'il neige de l'or.Francois Coppée, Matin d'octobre, dans: Promenades et intérieurs (poesie.webnet.fr)
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