« Je me tue, la clé est chez le concierge ».
C'est par ce mot sibyllin, épinglé sur la porte de son appartement, que Pierre Molinier, né avec le siècle et espiègle jusqu'à la fin, nous annonçait qu'il avait décidé de nous quitter, le 8 mars 1976.
De passage à Bordeaux, je n'ai pas résisté à me rendre sur ses traces, jeter un regard indiscret sur la façade de sa belle demeure. Dans un de ses derniers livres, « Éloge des fétichistes », Pierre Bourgeade évoque avec drôlerie sa première rencontre avec l'artiste, le peintre, le photographe, l'érotomane, parfois homme, souvent femme. C'était là, au 7 rue des Faussets, au milieu d'un mobilier et d'objets qui évoquent un précieux cabinet de curiosité.
Molinier nous laisse une œuvre magnifique, drôle, intense et sensuelle.
Voici quelques photos-cadeaux-souvenirs.
Avec Molinier, le bal est ouvert. Le bal dans la tête.
Texte et photo : Philippe Cohen-Grillet