Max | La clé Duchamp

C'est lui qui a tout compris. Ça chauffait dur dans la tronche, dans les mains, sur la palette, dans l'atelier de Marcel. Chauffe Marcel !!! Il a virgulé des moustaches à Mona Lisa, mis des pissotières dans les musées, fait des élevages de poussière, récolté et fabriqué des "ready made", bluffé Man Ray et Chirico, plein d'autres. Marcel me renverse, me sidère, m'amuse, m'émeut, m'étreint, me fait palpiter poumons, amygdales, glotte, coeur, sexe, cervelle, tout. Il me fait agir - enfin - devant une toile, devant une oeuvre d'art.

Je reste une grande heure devant son "Grand Verre" et de retour chez moi, suis encore devant, à réfléchir, comme s'il m'avait collé entre les mains le bout du fil-clé antique et m'avait éjecté ensuite en riant dans le grand labyrinthe en me disant que je rencontrerai un jour le grand méchant, mais au fond très gentil et très nécessaire, Loup-Minotaure, cause de toutes les saines et saintes réflexions. Marcel c'est tout à la fois Ariane, Dédale, Icare, Thésée, c'est père et fils mais pas Saint Esprit, c'est fille, c'est le héros, et c'est le gentil monstre qui nous fait tourner en bourrique, qui nous captive, qui nous émeut, qui nous fait vivre, qui nous donne des ailes surtout, oui... Marcel donne des clés et des ailes à ses visiteurs, mais dit aussi à tous que l'usage de la cire est contrindiqué et ça, pour ça, chapeau Marcel !!!

C'est à courir voir aussi, c'est à Beaubourg que ça se passe...