Pourquoi courir un marathon ?

Parce que nous avons choisi la ville plus d’un an avant, seul, en couple, entre amis, avant d’organiser le voyage, le logement, le tourisme, parfois le visa. Parce que douze semaines avant commence l’entraînement méticuleux, avec ses doutes, ses rêves, ses objectifs, ses sorties longues au petit matin l’été ou chaudement couvert l’hiver. Pour l’admiration qu’il suscite parmi les non-coureurs ce qui nous permet -un petit peu- de bomber le torse. Pour le retrait des dossards la veille, dans un espace immense, une foire mercantile dédiée au sportif dans laquelle se mêle les stands de matériel sportif et ceux des organisateurs des prochains marathons. Pour le test de la puce où notre nom s’affiche sur un écran, nous ressortons du site avec un grand sac contenant, outre le dossard et la puce, les consignes de courses, les prospectus divers glanés sur les stands, des échantillons, des cadeaux de l’organisateur, une éponge pour se rafraîchir pendant la course sur les zones prévues à cet effet. Pour le moment venu de préparer toutes ses affaires la veille au soir, fixer soigneusement son dossard sur le maillot du club en s’y reprenant à deux fois parce qu’il n’est jamais droit du premier coup, ou trop haut, ou trop bas. Pour le dernier plat de spaghettis. Pour ce réveil à l’aube du jour J, quand on se plaint d’avoir mal dormi parce que c’est toujours ainsi, on dort systématiquement mal la veille d’un marathon. Pour ce métro matinal qui s’emplit de coureurs à chaque station. Pour le plaisir d’entendre un groupe parler notre langue dans ce brouhaha polyglotte. Pour cette fraîcheur qui nous saisit pourtant nous nous sommes recouverts d’un grand sac poubelle et avons pris avec nous un vieux tee-shirt dont nous nous débarrasserons dans quelques kilomètres. Pour cette entrée dans les sas malgré la foule et l’attente. La musique, les annonces de l’animateur que nous ne comprenons pas, soit les haut-parleurs sont trop loin, soit nous ne parlons pas cette langue. Pour ce coup de feu libérateur, suivi d’un lâcher de ballons, d’une salve de cotillons. Pour ce « bip » que fait la puce lorsque nous passons la ligne de départ, parfois longtemps après les premiers. Pour ces applaudissements, ces affiches « allez Papa », ces drapeaux d’un peu partout. Pour ces gamins tout au long du parcours qui nous tendent la main dans l’espoir du geste identique d’un coureur. Pour ces inconnus qui nous encouragent par notre prénom quand l’organisateur l’a mentionné sur notre dossard. Pour ces maillots de coureurs portant les couleurs de toutes les régions de France, d’Europe, parfois au-delà des océans. Pour ces déguisements insolites pimpants dans les premiers kilomètres, plus délabrés dans les heures qui suivent. Pour ces orchestres tout au long du parcours. Pour le bruit des gobelets qui s’écrasent sur le sol après les zones de ravitaillements. Pour ces petits gestes d’encouragements quand l’un d’entre nous est en difficulté, marche, boîte, se tient l’abdomen. Pour ces dernières forces que nous trouvons pour finir malgré la fatigue et la douleur. Pour cette émotion devant les monuments historiques.

Barcelone

Pour cette jubilation quand nous passons enfin la ligne d’arrivée. Pour cette envie de pleurer de joie quand nous battons notre record. Pour cette médaille souvenir, ce tee-shirt (mais pas à Berlin, et ça je n’ai toujours pas digéré), ces photos. Pour notre étrange manière de sourire en titubant. Pour tous nos souvenirs, tous nos récits. Pour cette bonne bière que l’on boit avec les copains après la course !