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Des gens sous la pierre,Des gens dans la terreDes piles d'ossementEt de vies finies.
Des empreintes, des tracesDes paroles lasses,L'usure des souvenirsQui se perdent aussi
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Le passage du tempsLe rire du ventLes absences de nos mèresLes dissolutions de nos pèresLa disparation des générationsLes arbres qui s'assèchentAu soleil revêche
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Des gens sous la pierre,La paix sur la terreLe chant des enfantsInfinis de vie.
Des empreintes, des tracesL'amour qui se passeDes mémoires tenacesQui se perdent aussi
Il y a quelques jours, je vous parlais de ma grand-mère.L'une s’appelait Pauline, elle a choisit de partir, à 30 ans. L'autre s’appelait Marguerite, elle était ma mémé. Elle avait dépassée un siecle d'existence. Elle s'est accrochée. Puis le fil à lâché.
J'aime à croire que leur âme flottent dans les mers et les forêts, j'aime à croire que leur énergie nous accompagne encore un peu, nous les vivants. Copyright : Marianne Ciaudo