Oxford, ceinte d'or

Une ville qu’on sillonne comme un palais. L’allure nette, nimbée d’agilité. Des bâtisses mémorables, nues, colorées, à la peau crayeuse, aux lignes droites. Des siècles d’histoire qui serpentent, qui glissent, qui roulent doucement sous les ponts de bois blanc.

L’étonnant silence des rues. Les bicyclettes, nombreuses, amoncelées en rideau, carillonnent, magiques. Oxford, virtuose, se livre sous les arbres, les espaces et la course paisible des études qui se mènent. Carrés d’art que les cours des collèges – secrets jaunes des parapets toujours à découvrir.



La jeunesse anglaise, sur le gazon, se livre à ses négoces, quand la couronne, vive, parfait les traits de sa propre harmonie. Quelques joyaux, discrets et mesurés, se disputent les faveurs des touristes et, l’heure venue, les gouaches du soleil. Les flèches, pensives, dominent par dizaines, ordonnent au ciel de leur force, de toute leur vérité.

A marcher, et sans s’en rendre compte, on se perd dans les grandes époques, dans des mystères de pierre au tracé authentique. Sous vos pas, de vastes salles s’ouvrent ; des tables s'incendient ; des parures s’animent. Ville d’impasses vertes, de pavés, de mémoire, Oxford, baignée d'or, s’étale en quartiers d’art, insolente, étincelante et chaste.
On peine à s’en défaire ; sourd, on fermera les yeux. Mais la marmaille de jardins, de murs, de rues et de plafonds, reviendra, infernale et rieuse, en quatre flots de rimes.

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