Max | Vol au-dessus

Quand le corps n'est plus que fonctionnalité catastrophique, chaotique, divisé en plusieurs régions hasardeuses, hostiles, étranges et séparées, quand les poumons aspirent et expirent un air sans nulle saveur, quand le coeur n'est plus que pompe irriguant en vain par le biais de vaisseaux aveugles et sanguins jachère de peau, quand la cervelle ne produit plus rien, plus de sentiments, plus de relation, fait seulement à moments se poser doucement sur la langue quelques pauvres mots incohérents, quand le regard tantôt perdu, tantôt halluciné ne capte plus les franches espérances du bleu et du rouge de vie, à quoi bon ?

Vivre est alors une chose mal, une erreur, mais que faire ? Impossible de faire comme le grand "chef" indien dans "Vol au-dessus d'un nid de coucou" avec son ami Mc Murphy. Aider l'être cher à l'envol en le chaussant d'ultimes chaussures fines et ailées. L'étouffer sous un coussin de plomb en le pleurant. L'aider à partir tant qu'il est temps. Ne pas lui dire "Je ne peux rien pour toi". Vol au-dessus d'un nid de sentiments profonds...