14 septembre Jeux de maux L'écrit tue. 2015 arrive à grands pas, mais vous ne pourriez pas comprendre. J'écris à l'encre rouge sang de bœuf, je biffe avec mes tripes, le stylo arrache la chair de mon nombril. Mon nombril, mon encrier. En l'an à peu près deux mil quatre de notre ère, je devais mourir en 2015, c'était écrit, je l'avais écrit… « En l'an de graisse 2015, lorsque plus rien n'aura de sens, lorsque l'argent aura bouffé bâfré digéré roté tout ce qu'il y avait de vivant... Lorsque repus, je ne banderai plus. Lorsque, comme dans soleil vert, les prostituées d'état Guideront les vieux et les désillusionnés Vers les mouroirs Pour en faire de la nourriture Je partirai…" Voilà, en gros ce que je disais, en l'an à peu près deux mil quatre de notre ère, Et maintenant, j'ai peur.
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