Ruelles étrangères. Odeurs successives ou simultanées de savon, poisson, épices, friture, encens, cuir, mer.
Les façades sont peuplées : atlantes aux bras musculeux, divinités minérales, vierges, saints lovés dans des alcôves surveillant le passant, sculptures ou trompe-l’œil qui porte bien son nom, parfois des couleurs, des dessins bleus et or, des fresques effarées par le temps, pareilles à des fantômes effacés d’autres siècles – les murs toujours bavardent et les langues, dialectes s’embobinent pour entonner un hymne digne de Babylone.
Une lumière rose hésite, après être passée par le blanc, par l’azur et l’argent, à se laisser manger par la nuit qui arrive. Le miaulement des mouettes rythme la lointaine musique des mâts rendus sonores par la brise éternelle tandis que, sur la peau, le sel a déposé sa croûte et le soleil son feu, si bien que l’épiderme même devient sable crissant sous la caresse de l’air.
Une sorte de chaos tranquille se répand dans les rues, comme un sang impétueux dans les veines de la ville, que la douceur de vivre jugule sans effort.
Il faut s’y égarer. Il faut user ses jambes sous les arcades, sur les pavés irréguliers pour que la cité insuffle, par le biais de nos corps, tout son enchantement dans nos esprits perdus.
Notice biographique
Clémence Tombereau est née à Nîmes et vit actuellement à Milan. Elle a publié deux recueils, Fragments et Poèmes, Mignardises et Aphorismes aux éditions numériques québécoises Le chat qui louche, ainsi que plusieurs textes dans la revue littéraire Rouge