.~~À la pointe du vent
Le ciel s'habille du plus bel orient
Jaune
Bleu, or
Saint-Pétersbourg joue avec les couleurs de son passé.
Petite mère en toute transparence
Tu traverses entre les lignes
D'un monde à peine effacé.
Tu n'attends plus personne
Agrippée à tes paniers, l'âme ourlée d'incertitude
En porteuse d'ombres.
L'odeur de la ville se glisse dans le sillage
De celle qui s'en va.
L'étau se resserre, et le silence
Et le désœuvrement font échos
À la fuite du temps.