13 juillet Lecture-pub Un bar interlope, j'aime bien le mot, dix pellos rameutés, morts de trouille, je bredouille : Les treize coups de minuit. Rien ne va dans ce monde en déliquescence. Douzième tombe, allée 9, quartier DCD, dans une ville quelconque d'un pays qui n'est pas sur la carte. Bertrand O'Sullivan 2079-2099. L'a un asticot qui lui démange la molaire O'Sullivan, c'est l'heure de prendre l'air. Pas un bruit pas un mot ne dépasse, essoufflé et hagard je passe la main, faute de micro, y'en a pas besoin le bar est grand comme ma poche, à mon éditeur préféré : Raminagrobis-Lucifer lutta longtemps contre ses ennemis, quelques coups de griffes, de plus en plus faiblardes et le chat rentra ses lames et rendit l'âme. Il finit en hachis Parmentier à la lueur d'un beau banquet, un chat, ça se mange sans faim, mais le coup de foudre de cette nuit-là résonna bizarrement. Quitte ou double, un kir, je reprends de la bête : On l'appelait Lulu la soixantaine, elle s'était arrêtée à quatre-vingt, infarctus sous un catcheur. De cent kilos. Ses faux cheveux blonds descendaient en cataracte jusqu'aux fesses, deux miches imposantes et croustillantes à souhait séparées comme les cheveux par une raie parfaite, un string bleu azur. Bouquet final quelques rires tulipes, c'est gagné, six 666 vendus ! Sept euros
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