Sortez les mouchoirs ! Ce livre est tout sauf une lecture estivale, légère et distrayante. C'est un concentré d'émotions fortes et poignantes, capable de vous abattre moralement. Alors moi qui m'attendais à un ersatz de la fabuleuse trilogie de Jenny Han (L'été où je suis devenue jolie), je n'étais pas loin d'avaler un bol d'amertume en quittant ce roman qui est infiniment triste et nous laisse, de surcroît, d'humeur morose ! L'histoire raconte les dernières vacances d'une famille bientôt confrontée au deuil. Le père est très malade et a voulu passer l'été auprès des siens, pour ressouder le clan et profiter de chaque instant ensemble. À côté de ça, Taylor revoit ses amis d'enfance qu'elle avait quittés sans un adieu, cinq ans plus tôt. L'heure des explications a sonné, mais la demoiselle se la joue toujours mutine et insaisissable... hmm ! Autant l'avouer, je n'ai pas su m'attacher à l'héroïne. Elle a mille fois l'occasion de tout dévoiler à Lucy et Henry, au lieu de quoi elle maintient le mystère et se drape dans une image peu glorieuse. On perd un temps fou à s'interroger sur la raison de sa lâcheté, qui se révèle scandaleusement puérile, et on finit par se demander s'il était utile de broder une partie de l'histoire sur une trame romantique. Parce que c'est tout plat, tout mou, sans charme, ni poésie. Pour moi, l'impact émotionnel est trop fort et dévastateur, je ne me voyais pas m'enthousiasmer pour une bluette adolescente. C'est tellement futile, en comparaison. En somme, cette lecture me laisse un goût mitigé, j'ai aimé la tendre complicité entre Taylor et son père, le reste n'est qu'accessoire. Mais la fin est déchirante, vraiment bouleversante. Et on a le cœur si lourd !...
Hachette jeunesse, coll. Bloom ♦ juin 2014 ♦ traduit par Alice Delarbre
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