30 mars Morte Elle est belle mais elle est morte. Blanche. Elle est morte mais elle est belle. Je le sais : quand je l'ai croisée, je suis passée au travers. Je suis tombée amoureuse d'elle il y a dix ans. Blanche, elle était déjà morte. Froide. Le cheveu noir corbeau la bouche comme une goutte de sang, la peau blanche sur tout le corps lorsque je l'imaginais nue, des petits seins deux collines presque sans aréoles tellement elles étaient pâles ; je n'ai jamais vu son sexe non plus mais sa toison noire couvrait à peine ses lèvres nacrées et humides. Je le sais c'est bizarre pour une morte, mais je suis bizarre parce que je suis une gouine. La première fois que l'on s'est, je devrais dire que je l'ai embrassée c'était dans les toilettes du collège, sa langue qui s'enroulait autour de la mienne avait goût de foin, c'était délicieux divin, mais ça n'a pas duré la pionne a vu dépasser deux paires de chaussettes blanches de dessous les chiottes et elle nous a collées toutes les deux. C'est pas juste elle est gouine aussi, elle me tripotait régulièrement à travers ma culotte et dans son bureau, je n'ai jamais rien dit j'aimais ça. La deuxième fois je l'ai mordue pour voir si elle vivait, elle a saigné un peu, du sang rouge comme de la cerise mais je suis sûr qu'elle était morte.
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