Amphi

Des rangées de corps intrépides contraints d’immoler au succès des chefs leur désir d’escapade. Pendant quatre heures, tout pour les têtes ! On a seriné que sans elles ils coucheraient demain sur la dure, mangeraient d’un croûton, iraient dépenaillés. Cela vaut bien de prendre sa chaise en patience.

Entre les tables circule une odeur de neurones, un parfum d’électricité, comme dans le métro mais sans le bruit. Sujet : « L’art est-il une réalité comme les autres ? » Je vous demande un peu ! Pieds et jambes sont les plus mortifiés, brûlant de courir l’asphalte et réduits à piaffer sur place. Les mains feignent d’oublier qu’elles sont à poigne ; maudissent l’office de porte-plume ; se vengent dans la diversion de gratter des nez, remonter des mèches.

Les ventres s’étaient fait oublier, quand vers dix heures des borborygmes en pleine cogitation rappellent aux têtes leur dépendance ; et mains de lâcher le bic pour la barre vitaminée. Le parent terrible est la vessie, incorrigible prosaïque que ne fait pas taire qui veut. Son désir est un ordre, et voici que la tête, notre hautaine, est bien aise de mobiliser tout son monde pour gagner les toilettes. Mais ne rêvons pas : le chef, s’il est reçu, nous dira qu’il ne le doit qu’à lui !

Arion