Une Belle Jambe

— Oah, salut ! T'as l'air bien.
— Oui, enfin, ça va, quoi.
— La santé ?
— Ah, la santé, c'est bien depuis quelques mois, c'est le cœur qui…
— Parce que l'an dernier, ah…
— Oui, mais bon, je me soigne, tu sais.
— Qu'est-ce que t'étais chiant avec ça… J'espère que tu t'es calmé, hein.
— Euh ?
— Ouais, pour la clope, tout ça, toujours à la ramener que ça te faisait des soucis, machin…
— Ah, ça, par contre, ça n'a pas changé. Simplement je m'en vais quand les Français se mettent en mode tabac. Vers minuit…
— Aille-aille-aille, qu'est que t'es chiaaaant. Tu sais, c'est pour ça, aussi que les gens t'aiment pas. T'en parles vachement beaucoup, de ta maladie.
— Euh…
— Nous on a une pote à Avignon, elle avait le cancer et tout ça, les poumons tout pourris, et on savait bien, qu'elle était mal, tu sais ? Mais elle le vivait vachement mieux que toi, tu vois, suuuper zeen… pas dans l'affrontement ou dans la plainte, toujours très sereine, tu vois, elle nous a jamais fait chier avec ces histoires de clopes ou de courants d'air, tu vois. Elle souffrait en silence, et ça, les gens y z'aiment bien, tu vois, y z'apprécient.
— Alors, du coup, vous fumiez moins quand elle était là.
— Uhm ? Ah, non, non, au contraire, quoi, tu vois, on vivait notre life, elle vivait la sienne, et tout le monde était content.
— Ok. Tu ne la vois plus, ta pote ? T'en parles comme si…
— Ouais… parait qu'elle est morte l'an dernier.
— « Y parait » ?
— Ouais, chais pas. Mais en tout cas, elle était pas lourde du tout avec tout ça, ces trucs, là, tu vois.
— Oui, tant mieux pour elle.