11 février Escalier Mes voisins du dessous se foutent régulièrement sur la gueule, la nuit de préférence. Rien que de très banal. Mais les cris perçants au milieu du sommeil se vissent dans mon cerveau et créent des automatismes quasi-pavloviens. Chaque fois que je me couche je sue de peur, la crainte d'être réveillé par les cris, impuissant, partagé entre le 17 et la tête sous l'oreiller. Ces cons s'en sont pris à l'escalier et ont fracassé quelques piliers de la rambarde. Aussi lorsque je monte chez moi, arrivé au deuxième palier, se forme sur ma rétine une image systématique de jeune fille plantée contre ma porte, avec mon couteau de cuisine, tartinée de sang frais, ses yeux révulsés me regardent d'un air de reproche. « Pourquoi n'as-tu pas appelé la Police ? » Mon téléphone portable est sur la table, chez moi, de l'autre côté. Il va falloir que je franchisse ce rideau de boucher et cette fille pâle et morte et son regard vide et accusateur. Surtout ne pas la toucher, la moindre empreinte sur son corps et je deviens l'assassin présumé. J'arrive en haut la porte est vierge, serais-je devenu fou ?
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