Le journal d'un corps

© Futuropolis Gallimard. Auteur : Daniel Pennac // Dessin : Manu Larcenet

C'était l'année dernière, il était tard et je fixais mon mûr ou mon plafond sans le voir, ''Le journal d'un corps'' de Daniel Pennac, refermé sur ma poitrine. Je ne sais pas combien de temps je suis resté ainsi sous la coupe de ce livre brillant, au ton juste et d'une rare classe. Un résumé de l'histoire ? J'y viens : Avant sa mort, le narrateur, dont le nom reste inconnu au bataillon, remet à sa fille Lison, le journal qu'il a tenu du 28 septembre 1936 au 29 octobre 2010. Celle-ci, chamboulée, le confie à Daniel Pennac après l'avoir lu et c'est ainsi que l'on glisse progressivement dans le contenu du dit journal.

Ce dernier ne renferme pas l'agenda social et intime commenté par son auteur. Non, ici il est question de la reconnaissance, de l'appropriation de son corps par le narrateur : « Je veux écrire le journal de mon corps parce que tout le monde parle d'autre chose ». C'est un enfant aux portes de l'adolescence qui démarre cette narration et c'est un adulte de plus de quatre-vingts ans qui la conclue juste avant de mourir. Il démarre ce récit pour que son corps ne reste pas un étranger à ses yeux et une abstraction à ceux de sa mère : « À quoi ressembles-tu ? Veux-tu que je te le dises ? Tu ne ressembles à rien ! Tu ne ressembles absolument à rien. », lui crie-t-elle. Il écrit pour matérialiser le rapport à son corps, afin d'y traduire ses sensations et de se dégager de ses peurs multiples qui le sclérosent trop souvent.

© Futuropolis Gallimard. Auteur : Daniel Pennac // Dessin : Manu Larcenet

Il n'est ni question d'un inventaire, ni d'un récit d'écorché vif ou de docteur prêt à dégainer son scalpel pour démêler le pourquoi du comment. L'auteur est dans l'auto-perception, dans l'auto-réflexion. Il dit les choses naturellement mêlant finesse et crudité, comme elles lui viennent, comme il les perçoit sincèrement, qu'elles soient bonnes ou mauvaises. Il rapporte les bouleversements de son corps, ses pannes, ses gloires, ses incidents... Le sport devient au bout d'un moment, une façon de se sentir, de se reconnaître, de s'apprivoiser dans le miroir, de se cerner dans un mouvement permanent allant de la fleur de la peau vers les entrailles et inversement.

J'ai suivi le narrateur jusqu'à son dernier souffle quasiment et n'ai jamais réalisé véritablement que sa vie venait de défiler sous mes yeux, tant son écriture se déroule graduellement. Moultes autres expériences intimes sont évoquées : la masturbation, le comportement adopté vis-à-vis des différents fluides de son corps, ses premiers émois/ébats sexuels, l'apparition de ses acouphènes... Et en filigrane sont également évoqués sa femme, ses enfants, son petit-fils. Il ne s’épanche pas souvent sur son rapport à eux, mais à chaque fois c'est une déclaration (souvent d'amour) sincère qui leur est adressée.

Quel est le lien entre mon corps et moi ? est le sujet central de ce livre et le mystère n'est jamais percé : « Nous sommes jusqu'au bout l'enfant de notre corps. Un enfant déconcerté ». Mais à défaut d'élucider cette énigme, l'ouvrage lève le silence épais qui entoure les petits spectacles que notre corps nous donne à voir, à ressentir au quotidien. A l'inverse d'un adieu au corps, c'est un salut à celui-ci, retrouvé, embrassé à défaut d'être entièrement compris.

Cyril