Les grains bleus sur l'artère et l'attraction féconde d'un exil incertain dans ce synapse ouvert par une heure alcaline. À peine plus qu'un vertige, des bruits de bois contre les mots, des sentiers ouverts aux trajectoires ovales, débordantes d'amplitudes à l'angle des boulevards, sous le fer réfracté des rails automatiques dirigés vers le ciel.
Trois secondes d'oubli, debout sur la mappemonde...
Balder