Pour la troisième fois, Molly se réveillait à l'aube sur le carrelage froid de la cuisine, un couteau serré entre les doigts. Le manche de bois et la base de la lame était cette fois maculés de rouge. De rouge ? Folle de terreur, Molly ouvrit ses mains. Son pouce droit était entaillé. Que s'était-il passé ? Et comment était-elle arrivée jusque là ? Elle n'en avait plus la moindre souvenance.
Était-elle hypnotisée, téléguidée par quelque spectre mystérieux ? Non, la seule explication était le somnambulisme. L'assassinat de ses parents l'avait profondément traumatisée, et son subconscient devait la pousser à manipuler les armes blanches.
Toute tremblante, elle alla se laver les mains à l'eau du robinet. Elle se les frotta, frotta encore, comme pour effacer une invisible faute. C'est alors que la sonnerie de l'entrée se fit entendre. La jeune femme bondit pour ouvrir. Sur le pas de la porte, un inspecteur, tout de noir vêtu, la fixait derrière ses lunettes sombres. Molly se sentit blêmir. Si cet homme se trouvait là, c'est qu'il était réellement arrivé quelque chose...
Éditions HARLEQUIN