7 janvier Rose saumon J'ai acheté un pull. Over. Saumon. Torsadé. Délavé. Avec des boutons de métal. Je l'adore et le sors à toutes les occasions. Simplement j'ai un problème. Avec mon pull. Over. Saumon. Torsadé. Délavé. Dès que je croise quelqu'un de connaissance, il ne peut s'empêcher de se foutre de la gueule de mon pull. Over. Saumon. Torsadé. Délavé. Pourtant, je l'ai bien acheté dans une boutique de mode et je l'ai payé chaud, mon pull. Over. Saumon... Le bouquet, c'est lors d'un atelier d'écriture, oui je participe à ce genre d'exercices narcissiques où l'on boit, on congratule les présents et on éreinte ceux qui ont eu le malheur de s'absenter. Et on écrit. Un peu. Au contraire de mon pull, aucune critique sur mes écrits, j'ai peur qu'ils soient tellement à chier que personne n'ose rien dire. Bref. Au cours de cet exercice, donc, il fallait plancher sur une couleur, les trois autres acolytes — c'est le genre de termes apprécié dans ce genre d'endroit — ont souri de concert, leurs visages se sont éclaircis et ils ont déclaré : « Pour toi, Christian, ce sera rose, rose saumon. » La phrase fut ponctuée d'un éclat de rire discret. Maintenant, lorsque je sors mon pull. Over. Crevette délavée. J'ai l'impression qu'une grosse tache équivoque fleurit sur mon pectoral...
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