Langres, Haute-Marne.
Décembre des cendres grises de brumes, Livrés à l'amertume chacun et chacune Sont perdus dans le ciel de l'infortune Alors il ouvre ses ailes de plumes Et tous, il les inhume Dans le duvet soyeux des rémiges Où comme une lacune rien ne les afflige, L'étrange oiseau les emmène loin des peines Quand ce mauvais mois les malmène, De ses ailes balancelles il les endort, Au grand réconfort d'un temps mort, En ces jours blêmes sans ressort, Le grand sommeil n'est-il pas le meilleur sort?
J.c Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.