7 décembre Lune L'astre blafard luit sur mon cafard. Une pluie fine vernit le goudron et le halo du lampadaire balise mon insomnie. Mes souliers ferrés cognent, mécaniques, le trottoir et mon nez les regarde sans comprendre où ils l'emmènent. Une goutte perchée dessus se décide alors à tomber. Des voitures, bêtement alignées le long du caniveau oublient la nuit qu'elles sont la plus belle conquête de l'homme. L'épicerie est fermée. Mon parapluie flambant neuf discute dans mon placard avec les boules de naphtaline. Au sec. Une merde de chien embrasse mes souliers ferrés qui cognent, mécaniques... Tombouctou, trois mille six cent vingt kilomètres... Je n'y serai pas avant la levée du jour.
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