2 novembre Jour des morts Il est mort en glissant sur une merde. Pas de chance. Il s'est affalé sur l'arête du trottoir sa tête l'a heurtée. Il était aventurier. Il aurait pu mourir cent fois de faim de soif malaria mourir d'une morsure de crotale ça c'est noble. Il est mort en glissant sur une merde. Il aurait pu mourir d'une flèche empoisonnée chez les indiens d'Amazonie, c'eut été grand. Mort d'une amibe au foie d'un cancer des testicules d'un cancer de l'anus à force de croquer à belles dents des piments oiseaux ; il aurait pu être assassiné, de dos, par la mafia russe, pendu aux Etats-Unis pour une faute qu'il n'avait pas commise. Et les accidents. Caché dans la jungle avec son aile delta, louper un virage en atteignant le camp de base de l'Himalaya, non. Il est mort en glissant sur une merde. Buriné comme il l'était avec la trace des lunettes le cancer de la peau c'est imparable et puis en plus on souffre, il aurait pu brûler vif dans le gigantesque incendie de Californie, il aurait pu périr noyé en sauvant une petite fille pendant le tsunami, il y était il s'en est sorti en s'accrochant à une branche, grâce à ses muscles il a tenu deux heures, pendu à une branche entre ciel de tempête et courant déchaîné, attendant qu'un hélico le repêche ; il aurait pu être, en Australie, bouffé par les requins chargé par un razorback, non. Il est mort en glissant sur une merde. Mort de rire !
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