Venin

De vieux billets étrangers
Enterrés comme un trésor
Un trésor bien empoisonné
Cadeau d’un grand désordre
Oust ! Partis en déconfiture
Portefeuille de vers assoiffés
Un rat y perdrait son allure
Pingre ruiné, panier percé
Enfouir l’objet de sa misère
Bien loin, à six pieds sous terre
Renoncer à trois francs six sous
Chasser le malin par le dessous
Fi des biens ancestraux indigestes
Qui dans l’immonde fosse à purin
Redeviendront humble poussière
Et serviront d’engrais, tout au moins.