Job de bras

Une job de bras
Peut porter à contusion
Aidé de balles perdues
Ne comptant plus les morts
Qu’au nombre de coups de pieds
Derrière la nuque des révoltés
Tombés du mauvais bord
De la ligne rouge
Sur le sable dans le sang tracé

Sans trop salir le croco
Sacrifié pour ces souliers
Dans le désert un gentleman se doit
Chausser de la peau de pygmée
Encore un secret mal gardé
De la part de nos grands banquiers
Genre des gars d’au moins six pieds
En dessous ou au-dessus du sol
"Ce détail ne nous a pas
été transmis", dit un type sur CNN
qui enchaîne avec:

-"Avec le bran de scierie à vendre?!
Sur la table des négociations
Le Congrès s’est saisi du dossier"
Appuyé du son des jets
Pour nous dégourdir
Les jambes mentales

Au yeux plus ou moins offrant
De la ligue des gagnants
Avec le prix Nobel vient
Le Moyen Orient
Tel un nonosse de chair
Pour se refaire les dents
Aux cannibales et autres
Pitbull en série
‘Are you ready? Really ready?’
De nous donner votre impression
Sur la dernière fois que vous avez
Puni un dicatateur monsieur
Le prézident des zétas unis
Prêt pour la vente
Du bran de scierie?
Et à refaire la carte
De la république arc-en-ciel
Tant de scories à fendre
De tu m’en diras tant
Et ce message venant de
Plus haut que haut:

"Que les pythons…
Checkent leurs pitons"

Signifiant systématiquement
La mise en place du
Vérifiage de jour et
Recheckage de nuit
C’est pas si long
Le ‘shift’ de la vie
Quelques trillions de bits
Mieux vaut pas qu’il
Ne m’en manque une
Sinon vous serez puni(e)s
Américaines, américains
Aidez-nous à finir le puzzle
Sur lequel nos gars travaillent
Sinon je pourrais devenir un tyran
Sur notre macro-ordinateur
Juste pour voir

Le reste des détails
Sont classifiés secret Défonce
Bien entendu et enregistré
À part les longueurs gérables
Et autres accidents de parcours
Tout est sous contrôle
Au moment même présent
Souvent comme un éclair
Bien plus vite que prévu
Ça sautera d’abord aux yeux
De ceux qui ne voient pas
La même chose que monsieur
Tout le monde en parle
Depuis plus de trente ans ce n’est plus
Je répète ‘ce n’est plus une surprise’

Que les pythons sont à pistons
Communicants
À une immense grille gérant
Tout ce qui arrive vers des relais
D’un bout à l’autre de la planète
Un magma immonde de lettres
De chiffres contondants propulsé par
Le dénombrement de nos faits et actes
Comme si cela pouvait intéresser
Quelqu’un d’autre qu’un bizarre de pervers
Malgré ma promesse de ne pas juger
Les gars de la première ligne
Je ne vois pas à quoi ils jouent

Ils seront les premiers disparus
Lorsque les grosses goutes
Feront leur entrée dans l’atmosphère
Qui en prendra pour notre rhume
Quand bien même cela
Ne serait pas encore parti
De la ligne de départ de ton cerveau
Le voici en Live! sur le bureau…
Du luxueux bateau:  Wow!
Saigné à un dictateur
En vacances le président
Envoie à son ex des fleures
Han han han…
Le président est en vacances
Mais pas l’œil dans le triangle
Des Bermudes plus un secret

Les pythons sont à pistons
Communicant entre eux
Jusqu’au barreau du président
Où tout arrive quand bien même
Du confort de votre lit
Qui aurait jamais pensé
Et je ne dis pas ça pour généraliser
Que le poids de tes pensées
Ce serait si important
À l’équilibre instable
De la balance des choses
Que ce serait l’objet d’un secret
Du ministère de la Défonce
Même qu’on t’a surnommé une bombe
Pour que tu fasses bel et bien sauter
Ton monde si le cœur t’en dit
Un de ces quatre, c’est sympa
De leur part, tu ne trouves pas?

Histoire de ne pas louper ta chance
Avec autant de dynamite
Spirituelle je vous faisait marcher
De nuire quelque part au plan
Sur lequel se penchent
Du monde tous les savants

Lesquels en convention comptent
Encore suffisamment de pieds
Pour marcher de l’avant
Autrement sur l’écran
Dans lequel piégé un monde
Dans lequel tout est relatif
À celle et celui qui le perçoit
D’ordinaire combat la nausée
Que provoque le mélange
De substances dangereuses
Quand elles s’approchent
Pourtant mon vase ‘is clean’
Pas juste le commun
Niquant son voisin
Sans perdre de vue
Que tout est quantique

Or de moins en moins
Comme deux aimants
Qui se rencontrent
Naturellement abonde là
La source de tous les hic!
Sans comprendre
Qu’ils sont amants
Dans une vie parallèle
Depuis les jours de Babel

Sur maintes fréquences
Moulto programmes à la fois
Au-dessus du temps
Vont-ils trinquant
Comme les amants du volcan
Cent pour cent transparent

Intouchables… par même le vent
Assuré sans fond
Aux inondations durables
Ou contre les profonds tremblements
Entre terre et ciel incurables
À l’heure d’écrire cette phrase
Les petites goutes ont commencé
Jamais autant de villages et villes
Submergées d’histoire enregistrée
Sauf dans la bible

Puisque tout notre savoir
Se base sur la symbolique
De notre forme supérieure
Opérant notre véhicule matériel
Tout dépend de ‘avec qui’
‘Quand et à quoi’ on avoue que
L’on se shoot ensemble
Pique pique pique la joie
Le supérieur et moi
Tous des ‘child stars’ déchus
Pique pique-nous sur la croix
Avant la transformation
Des ailes et un plan de vol
Du papillon de nuit
Junky à la Lumière

Sache que si je me pique
C’est au ciel pure seulement
Du Ministère, tel qu’il est écrit
Là sur l’emballage:
De la Défonce, merci!…
Sûrement parce que la vie
Est trop intensément belle
Pour y mettre un peu plus de gris
Nous sommes une expérience
Génétiquement ‘incorrecte’
Mais dès que nous aurons compris
Que ce qui nous arrive est le reflet
De ce que nous infligeons
Aux créatures sous notre autorité
Dans l’ordre de la nature
En commençant par celles
Que nous invitons à notre assiette

Ne perdez pas l’objectif de vue
Quelques abeilles encore chaudes
Font ‘scrounch’ sous nos pieds
Tombées au champ de bataille
Pour votre cerveau
Incapable de faire les sauts
Dans le feu des cerceaux
Ne voyons-nous pas
Que nous sommes tout en bas
À l’heure dite de la passion brutale
De l’échelle de l’évolution
Quand la peur grippe les masses
Des catastrophes se manifestent
Pour confirmer leurs désirs
Et répondre à leur demande

Prêt pour la vente
Du bran de scierie?
Et des courgettes
Ma parole; que l’on dit
Certifiées nucléaires
Par notre brochette d’experts:
Courgettes de l’Iran!
Courgettes pas chères!!!
Ahan…

(Flûte qui fait des gammes…)
Un job de bras
Peut toujours mal finir
Après une soupe surtout
Aux courgettes de Téhéran
Un croc en jambe de bois
Non! On n’ira pas là!
Que ce soit un job de bras
Ou une jambe de bois
Ou la radiation défectueuse
Inutile de te raidir
Ou de me répéter
Mon propre refrain tel un élixir
Ahan…
Un job de bras
Peut toujours mal finir
Un job de bras
Peut toujours mal finir…
(Un peu d’écho… Please!)

DanleMiel – 3 sept.13