Il lit. Au lit. Moi aussi. Ça m’agace, je l’ennuie, lui chatouille le mollet, fais des nœuds dans ses poils du bout de l’orteil. Il m’ignorer, tourne la page. J’abandonne l’exploration de ses jambes, titille son torse. Rien. Je sursaute, virevolte, le bouscule. Le livre s’échappe de ses mains, il le rattrape, se rajuste, râle "m’enfin, t’as pas bientôt fini". Suis outrée, lui intime l’ordre de se taire. Parce que je lis moi, un truc essentiel qui va à jamais changer ma vision des hommes et de l’univers. Mais bon, pour se faire pardonner, qu’il passe donc son bras le long de l’oreiller, qu’il y creuse un nid pour que je puisse m’y lover, et puis l’autre autour de mon corps que je puisse m’endormir.
Classé dans:humeur