Il s’achète une glace. La savoure comme si c’était la première de sa vie – la dernière peut-être –, la lape
Il ne sait plus. Indifférent, il essuie les regards curieux des gens. Il plisse les yeux à chaque bouchée, marmonne un petit mmm… de satisfaction en faisant claquer sa langue, tout cela en marchant. Il a l’air fou, il a l’air d’un enfant.
Il croque la gaufrette, se lèche les commissures. L’espace d’un instant, il se sent en vie. N’existe que la saveur dans sa bouche. Il n’est que bouche. Sa peau, les coups, sa décision, Sarah : tout cela s’efface derrière le plaisir. Il sourit béatement, jette la petite serviette en papier qui entourait la glace et retourne au réel. Son sourire retombe, plombé, comme après un rêve merveilleux qui fait regretter le sommeil – on veut y replonger, mais cela se révèle impossible, alors ne restent que des lambeaux de bonheur, ternis par la confrontation avec la vraie vie.
La gorge encore empreinte de la saveur légère, il continue sa déambulation dans la ville et laisse ses souvenirs s’éparpiller au gré de sa marche, comme s’il désirait être vide de tout, être à peine une enveloppe charnelle qui marche, seulement ça.