Auteur : Joseph Bialot.Langue originale : Français.
Éditeur : Libretto.
Date de parution : 2013.
Pages : 144.
Prix : 7,70 €.
Ce qu'en dit l'éditeur
Un homme marche dans Paris. Il a été ramassé quasi mort à la fin de la Seconde Guerre mondiale par des soldats américains sur une route parsemée de cadavres et porte un matricule sur l’avant-bras gauche. S’il a tout oublié de l’enfer traversé, il ne sait plus non plus ce que fut sa vie d’avant la déportation. A-t-il une famille ? Des enfants ? Un métier ? Doté par défaut d’un prénom de hasard, il réapprend à vivre dans une capitale française qui, comme lui, veut panser ses plaies. Bribes et souvenirs lui reviennent au fur et à mesure de ses déambulations et des quartiers traversés. Un nom frappe sa mémoire : celui d’une station de métro. Son passé est là, tout près, il le sent. Pourra-t-il enfin renouer les fils d’une mémoire occultée ?
Avec La station Saint-Martin est fermée au public, Joseph Bialot façonne une DeLorean littéraire.
En effet, bien que le titre et la couverture de l'ouvrage augurent une dominante spatiale, cette fiction est avant tout soumise au prisme du temps, comme le laisse présager la photographie en noir et blanc de Jean-Pierre Couderc. Assez significativement, le verbe de La station Saint-Martin est fermée au public s'avère d'ailleurs à la forme passive du présent de l'indicatif et préfigure en cela la posture initiale du héros soit celle d'un homme qui ne connait pas de passé – amnésie oblige – et qui endure un présent nébuleux. Il lui faudra donc lutter pour recouvrer son passé et ainsi triompher de ce présent qui l'accable. Dans ce court récit, Joseph Bialot relate plus précisément la prise en charge d'un homme laissé pour mort par les Allemands et miraculeusement retrouvé par des soldats américains – qui l’appelleront Alex – à la fin de la Seconde Guerre mondiale. Amnésique, il s'efforce tant bien que mal d'explorer les méandres de sa mémoire afin de "réintégrer sa peau, [de] se retrouver à l'aise". À travers la restauration d'un passé concentrationnaire, c'est donc la reconstruction mentale et identitaire qu'évoque l'auteur.
À mi chemin entre le témoignage et la fiction, La station Saint-Martin est fermée au public nous immerge, à travers des bribes de souvenirs, dans la misère et la pestilence concentrationnaire. Cette œuvre hybride évoque également la profonde absurdité du mécanisme nazi : de l'odieux hasard avec lequel les allemands choisissent quel déporté tuer – ils utilisent le principe du loto – au métier de médecin du camp, chargé finalement de maintenir en vie des hommes voués à la mort.
Si Joseph Bialot insiste donc sur le caractère éminemment ubuesque de l'univers concentrationnaire, il délivre également bon nombre d'informations pratiques : il évoque notamment les différents tickets d'alimentation et le rationnement sous toutes ces formes (nourriture, gaz etc). Les notes de bas de page sont également précieuses : j'y ai ainsi appris quel était le surnom d'Isle Koch, la femme du chef de camp de Buchenwald ("la chienne de Buchenwald"), que le Grand Rex était un Soldatenkino durant l'Occupation, c'est-à-dire un cinéma exclusivement réquisitionné pour divertir la Wehrmacht ou encore qu'à Auschwitz, "nombre de Polonais aryens affichaient une grande admiration pour Rina Ketty" et plus spécifiquement pour sa chanson J'attendrai.
J'ai également grandement apprécié la réflexion duale sur l'espace et le temps. Dans La station Saint-Martin est fermée au public, il semble en effet que les lieux soient vecteurs de souvenirs – et donc en l'occurrence pour Alex, notre héros, de traumas – que seuls le temps permet d'apaiser. Espace et instant sont donc complémentaires ici et contribuent au travail de guérison. J'aurais toutefois aimé que certaines thématiques soient plus approfondies comme ce passage où il appréhende, à travers un de ses personnages, les mots comme un possible antidote à la barbarie– idée qui m'a d'ailleurs rappelé le très joli L'Ecriture ou la vie de Jorge Semprun – ou encore celui où il décrit le modèle allemand.
"Les nazis ont inversé l'ordre social et moral" écrit-il. "Au Lager, le pays du négatif, tu n'existes que si tu as quelqu'un au-dessous de toi, quelqu'un à haïr, à commander, à humilier, un être à détruire, à pressurer, à faire sangloter. C'est ça, aussi, le fascisme. Le Kapokommando ne trouve de consistance que dans cette échelle de valeurs : il le droit de vie et de mort sur son Unterkapo, son Vorarbeiter, son Pipel et, bien sûr, sur tout crevard de base, le déporté lambda." L'expression "pays du négatif" par exemple, que je trouve extrêmement intéressante, aurait mérité plus d'explications.
De même, dans un autre registre, pour le personnage de Clotilde qui se trouve tiraillée entre le souvenir de son défunt – et vénéré – père et les exactions qui lui sont reprochées. Un récit plus long aurait permis d'explorer davantage sa psychologie et ainsi peut-être d'égaler la richesse réflexive du film Lore qui traite un sujet similaire. Les quelques cent-quarante pages me semblent également trop ténues pour aborder pleinement la résurgence progressive de la mémoire – d'autant que les souvenirs reviennent de manière chronologique ce qui me semble improbable et donc peu crédible – et aboutissent à une fin un brin trop abrupte à mon sens.
En résumé, une œuvre pudique et lucide qui retranscrit à merveille l'expérience post-concentrationnaire mais qui aurait toutefois gagné à être plus longue tant les idées évoquées ou survolées laisse présager une grande richesse.
Ce témoignage fictionnel a été reçu dans le cadre de l'opération Masse Critique. Je remercie donc Babelio et les éditions Libretto de m'avoir fait découvrir Joseph Bialot.Le petit plus Vous découvrirez peut-être une chose ou deux sur le métro parisien et plus spécifiquement sur la station Saint-Martin dont je n'avais jusqu'ici jamais entendu parler pour ma part (je ne suis qu'une humble banlieusarde après tout). Et pour cause, en raison de la mobilisation générale – et donc du manque criant de personnel – elle a été, au même titre que les stations de métro Arsenal ou encore Croix-Rouge, fermée au public en septembre 1939. À nouveau accessible à la Libération, elle est néanmoins jugée obsolète peu de temps après – car trop proche de Strasbourg-Saint-Denis, la station voisine– et donc définitivement fermée. N'hésitez pas si :
- vous aimez les textes à mi chemin entre le témoignage et la fiction ;
- le quotidien des années d'après-guerre vous captive ;
- vous aimez les plumes imagées et aérées ;
- vous recherchez un ouvrage abouti sur la régénérescence de la mémoire ;
- l'expérience post-concentrationnaire ne fait pas partie de vos sujets de prédilection ;
- vous avez horreur des fins abruptes ;