Souvent, les gens vont juger une personne. Ils vont dire qu'elle n'a pas le droit de se plaindre, d'être malheureuse. Je le fais avec ma collègue. Je n'en suis pas fière. Beaucoup doivent le faire avec moi. Cette fille qui se plaint souvent de tout et de rien (ici) qui se morfond comme une pauvre idiote sur un mec qui n'en a tellement rien à faire d'elle. Surtout qu'elle est heureuse en ménage (la plupart du temps) Cette fille qui rêve plus qui ne vie. Qui se trouve tellement moche mais que les hommes abordent tout de même souvent. Qui veut plus qu'elle ne peut avoir. Jamais satisfaite. Qui n'a pas vraiment de personne dans sa vie car ils ne la comprennent pas réellement. Elle ne s'acceptent pas. Ne s'aime pas. N'a aucune indulgence envers elle-même. Ne voit pas ce que les autres voies. Ne les crois pas. Elle ne se trouve pas très intelligente, ni brillante, ni même fréquentable. Elle est perpétuellement en conflit avec elle-même. Avec ce qu'elle est réellement mais qu'elle réfute car elle croit que cela ne correspond pas à ce qu'elle doit être. Que ce n'est pas suffisant. Elle a en horreur la pitié mais voudrait qu'on la console. Elle érige des barrières tout autour d'elle pour ne laisser personne d'inconnu pénétrer. Elle a tellement peur de décevoir, qu'elle ne fait rien, n'entreprend rien, n'essaye rien. Elle s'imagine toujours que les gens sont gentil avec elle par politesse. Ne comprends pas pourquoi elle est en couple depuis près de 11 ans, quand il y a tellement de belle fille, meilleure qu'elle dehors. Elle ne dit pas quand elle souffre. Les gens la croit à tord, froide et insensible. Elle banalise tout ce qui peut lui arriver pour ne pas qu'on fasse attention à elle. Elle n'a aucune raison d'être malheureuse. Ils ont tous raisons de la juger. Elle ne sait pas qu'elle est se vide qui l'habite. Elle se targue de bien se connaître et pourtant, elle n'est pas certaine de la provenance de cette profonde noirceur en elle. Se secret si bien garder. Elle connaît les situations qui l'ont aidé à faire grandir cette noirceur. Mais la source ? La mort est vraiment une partie intégrante de sa vie. Elle n'existe pas sans elle. Elle besoin de savoir qu'elle peux mettre fin à ses jours quand elle le veut pour continuer. Elle adore la vie. C'est paradoxale, mais la mort est en elle. Elle la hante. Elle est partout. Dans ses écrits, dans les chansons qu'elle écoute, dans les émissions qu'elle regarde, dans son cœur. Il y a longtemps, elle a perdu quelque chose, elle a perdu le don de croire. Elle ne crois plus en rien ni en personne, surtout pas en elle. Mais quand on ne croit plus, comment fait-on pour récupérer ce don précieux ?
This is a story about a girl named Lucky
Early morning, she wakes up
Knock, knock, knock on the door
It's time for make-up, perfect smile
It's you they're all waiting for
They go, "Isn't she lovely, this Hollywood girl?" And they say
[Chorus]
She's so lucky, she's a star
But she cry, cry, cries in her lonely heart, thinking
If there's nothing missing in my life
Then why do these tears come at night?
Lost in an image, in a dream
But there's no one there to wake her up
And the world is spinning, and she keeps on winning
But tell me what happens when it stops?
They go, "Isn't she lovely, this Hollywood girl?"
And they say
[Chorus]
"Best actress, and the winner is, Lucky!"
"I'm Roger Johnson for Pop News standing outside the arena waiting for Lucky."
"Oh my god, here she comes!"
Isn't she lucky, this Hollywood girl?
She is so lucky, but why does she cry?
If there's nothing missing in her life
Why do tears come at night?