On aimerait applaudir, tranquilles, le passage du peloton !

Florence Dufour finissait par accepter l’idée que ces horribles lunettes étaient, bel et bien, nécessaires. Non pas tant, d’ailleurs, pour se prémunir de l’inévitable nuisance que lui infligeraient, sans cela, les rayons du soleil en plein mois de juillet… Ni pour éviter que quelqu’un soit à même de la reconnaître car, dans cette cohue invraisemblable, une telle éventualité paraissait franchement improbable… En revanche il s’agissait à tout prix de masquer sa fébrilité, ça oui, et de ne rien laisser paraître de son émotion, et de ses larmes qui ne tarderaient guère à lui dévaster le visage, et de son regard, surtout, et de la manière inquisitrice, anxieuse, qu’elle aurait de s’en servir comme d’une ultime protection, comme d’un rempart dérisoire contre la sottise et le mensonge. Oh, bon Dieu, la sottise et le mensonge…

Elle fouilla son sac de toile sans, curieusement, alors, ne rien se souvenir de ce qu’elle y avait pourtant fourré une heure plus tôt, comme si l’inéluctable proximité de l’événement, l’avait soudain rendue tout à fait différente, toute autre, non pas vraiment étrangère à elle-même, mais un peu, quand même !

Pour en extraire la précieuse paire, au fuselage rouge et fatigué de plastoc italien, Florence Dufour bifurqua, ainsi, rapidement, entre un paquet de mouchoirs en papier (dont trois, presque usagés), un exemplaire en collection folio du premier tome d’Anna Karénine, le portable légèrement trafiqué que l’autre dinguo venait, juste, de lui confier, la photo de P’titLoup riant aux éclats, comme un talisman dont, hélas, il était à parier qu’elle aurait bientôt à se débarrasser, et diverses bricoles et menus accessoires censés tromper la vigilance de qui, brusquement, aurait eu l’idée - pas spécialement saugrenue, d’ailleurs - de s’intéresser d’un peu trop près à son contenu, et parmi lesquels figuraient, en vrac, un tube de mascara passablement usagé, un parapluie en piteux état, un billet de dix euros et plusieurs pièces échappées d’un porte-monnaie rapporté triomphalement, quelques années plus tôt, d’une escapade épuisée dans le souk d’Agadir. C’était il y a un siècle, au moins, non ?

Au moins… Car, précisément, c’est à ce moment-là, à seize heures cinquante et des poussières, qu’elle s’était (enfin) sentie presque apaisée, (enfin) presque sereine et, en définitive, alors, réellement à même de poursuivre. Et d’avancer. Et de se frayer comme une route, un chemin, dans l’effervescence vulgaire et bruyante de la foule. Et des annonces publicitaires pérorant d’insolence prétendument spirituelle. Et des fanfares enjouées surgies de nulle part. Oui… Oui, c’est exactement à ce moment précis, ces impayables lunettes de star arrimées sur le museau, qu’elle s’était (enfin) sentie le courage de respirer, et de ne pas trop penser, et totalement exacerbée (enfin) d’une folle détermination, et d’une incroyable force physique, soudain, et d’une espèce de démesure de la volonté lui permettant - sans aucun effort, curieusement - d’accélérer rapidement l’allure, et d’éviter les embuches, de délaisser le trottoir de droite, et de ne rien répondre, surtout, aux jurisprudences salaces de petits groupes en goguette et d’obédience virile qui s’en donnaient  à cœur joie pour considérer, toiser, une canette à la main, et de l’autre… Oh, bon sang…

Derrière l’église, heureusement, tout était devenu, lentement, infiniment plus facile. La bousculade, joyeusement cosmopolite, s’était faite plus sportive, plus sérieusement passionnée, plus instruite des derniers pronostics, des récentes entourloupes, des performances à la noix et des trafics au grand jour, à savoir, donc, finalement, plus attentive aux résultats qu’égrénait, au micro, une litanie masculine de commentaires abscons d’où il ressortait, vaguement, que le maillot vert du meilleur grimpeur était, une fois encore, à l’abri de mauvaises surprises, ou bien, dans une autre version, que les sprinteurs du peloton ne tarderaient guère à s’échauffer le caractère, ou bien encore, au choix, que le maillot à poix de leader paraissait, pour l’heure, définitivement en bien piètre condition…

Toutes propositions que Florence Dufour - on s’en doute ! - eût été bien en peine de contester en présentant, au premier loustic venu, impassible et bravache, qui l’avait approuvé d’un silence entendu, le formulaire officiel, exigé par les autorités, et en l’occurrence fort astucieusement tamponné de généreuse façon. L’Histoire, peut-être, un jour, retiendra que les deux compères en embuscade derrière le type, n’avaient, pas un seul instant, imaginé interrompre la morne conversation qu’ils entretenaient péniblement de sinistres platitudes, quand la jeune femme avait, ensuite, sans vraiment demander son reste, franchement obliqué, zigzaguant au jugé entre les barrières de sécurité avant de se diriger, tout droit, vers les coulisses désertes de la baraque à frites dont les effluves graisseuses et écœurantes ne tarderaient guère à empester le podium, et la tribune officielle, et la rangée de journalistes passablement turbulents, et cet essaim de CRS transpirants à grosses gouttes, et l’entourage faussement bienveillant du ministre, toute cette émulsion majoritairement masculine, toujours à deux doigts de l’escarmouche et qui, pour s’en sortir, commençait à se répandre un peu partout, à s’infiltrer, à se glisser, à se chercher une occasion de se désaltérer, de se sustenter, de se chamailler en plaisantant, de s’évoquer de grands souvenirs, et de se rapprocher, et de s’éloigner.

Sauf que, voyez-vous, il convenait maintenant d’être, tout de même, un peu patients… Et Florence Dufour avait, ainsi, trouvé le moyen, prétextant je ne sais quoi, de faire immédiatement les gros yeux à qui s’était, quasiment, cru autorisé d’investir les lieux dès qu’elle eût commencé à relever les rideaux, à brinquebaler la tablette, à dégrafer les serviettes en papier, à débâcher l’escabeau à toute pompe, puis les quelques sièges soigneusement empilés n’importe comment (un peu partout), puis à rectifier l’écritoire qui se déficelait gentiment en arrière plan, pour agencer, en moins de deux, tout un vrac, assez mal assorti d’ailleurs, de ketchup répugnant, de moutardes et de mayonnaises qui ne valaient guère mieux, puis pour, brièvement, rabibocher ses cheveux qui ne cessaient de lui tempêter le visage, avant de tripatouiller la marmite d’huile, et, enfin, oui enfin, de penser au dernier moment à extraire la caisse sonnante et trébuchante du tiroir, et aussi d’en exiger subitement la clef, comme par hasard escamotée au milieu des couverts en pastique, n’importe quoi… 

Puis s’était, tout de même, rétrocédée un demi gobelet de Perrier, agrémenté d’une luxure de jus de mangue, induisant progressivement deux ou trois minutes de vraie tranquillité, et provoquant, consécutivement, la brève méditation à laquelle elle aspirait (sans l’avoir formulé ainsi), et durant laquelle, des traces de confitures à la fraise sur les joues, Florence Dufour, trois ans et demi, ou quatre, à tout casser, se tenait en équilibre instable sur les épaules de son père, et lui crispait les cheveux de ses petits doigts boudinés, et s’enrageait de ne pouvoir applaudir à tout rompre comme Paul le faisait – oh, frérot, où, donc, peux-tu bien t’être réfugié aujourd’hui au moment où ta sœur (tant aimée) aspire au vertige  ? – et alors même que les cyclistes longtemps espérés, innombrable troupeau lancé quasi au galop sur le bitume brulant, surgissaient brusquement de là-bas, à savoir de derrière la forêt sillonnée de lacets terriblement escarpés (juste avant le col) et autres virages extravagants planqués dans la descente, ou bien, une autre fois, déboulant à vive allure de ces pentes herbeuses à souhait, constellées de familles, oncles, tantes et grands-parents pour une fois réunies autour de transistors à piles, et de tables de camping, et de toiles cirées poisseuses, et de saucisson sec dont on reprenait des tranches et des tranches avant d’aller jouer un peu plus loin, mais sans dépasser la limite des arbres, sans trop s’approcher du torrent, et des rochers, et du précipice, et du nid de frelons, et des fourrés plein de vipères, bon sang que les années passent sans que l’on s’en aperçoive à mesure qu’on les oublie…

Car, effectivement, oui, pour Florence Dufour, il était presque temps, maintenant, de conclure. En déclenchant, sans savoir vraiment ce qu’elle faisait, l’implacable minuteur du téléphone portable qu’elle avait imparfaitement réussi à coincer derrière la bonbonne de gaz ainsi que le lui avait soigneusement recommandé le jeune type aux yeux d’océan qui parlait toujours à voix basse et s’imaginait pouvoir vivre plusieurs existences dont une, toute entière, à ses côtés, promis-juré. La suite relève, au fond, surtout d’un concours de circonstances. Pour peu que vous ayez, en effet, l’incroyable malchance de vous positionner à moins de cinq mètres de l’explosion d’une bombe, fût-elle artisanale comme le disent les journaux, vous n’aurez, sans doute, pas le moindre espoir de vous en tirer vivant, sauf à devoir votre salut à la vilaine structure en béton dont vous n’aviez pas même remarqué l’existence jusque à présent mais qui, pourtant, soutenait une passerelle en ferraille opportunément placée juste au dessus de votre tête et précisément dans l’axe dévastateur du souffle incandescent.

Jean de Saintonge, ministre de la république apparenté socialiste, n’avait, en réalité, heureusement pour lui, pas spécialement eu besoin de tout ce cirque pour échapper aux sirènes étourdissantes des ambulances et aux transfusions de la dernière chance, à l’intubation immédiate et aux perfusions directes d’électrolytes, puis au supplice effrayant du brancard improvisé, escorté de motards de la gendarmerie nationale et de photographes proprement hébétés et déchainés. Car, quand le formidable et soudain panache de fumée noire, épaisse, abondamment décrit dans les flashs d’information dès le soir même, s’était, comme qui dirait, formé à quelques mètres seulement de lui, au dessus, manifestement, d’une insignifiante baraque à frites, Jean de Saintonge s’était, aussitôt, replié en bon ordre vers l’église voisine, dans une cohue que l’on devine indescriptible et qui avait, à peu près totalement, couvert d’une rumeur incertaine ce long et sinistre sifflement qui semblait, à l’assistance, avoir clairement évoqué la plainte d’une gigantesque cocotte-minute et s’était peu à peu métamorphosé en un curieux chuintement puis en un frémissement interminable auquel avaient succédé, finalement, une succession extrêmement rapide de claquements retentissants. Puis des cris de détresse. Divers cafouillages... Une pagaille inouïe. Ayant permis, par parenthèse, à Florence Dufour, de s’éclipser en douce. Et, littéralement, de se volatiliser dans l’atmosphère. De s’effacer discrètement. Et de coucoucoucourir. Sans plus jamais s’arrêter. Du moins jusqu’à la place du marché. Du moins jusqu’à la camionnette jaune, par bonheur toujours garée en contrebas. Du moins jusqu’à ce qu’elle s’effondre, complètement exténuée, sur le siège. Du moins qu’à ce que le type démarre aussitôt. Et choisisse, on ne sait pourquoi, de se diriger franco vers la gare plutôt que vers le fleuve. Et s’enquille alors dans l’embouteillage. Et comprenne, mais un peu tard, qu’il risquait de le payer très cher.