Feu qu’on allume au-dessous du miroir froid du ciel : comme cette buée qui assure qu’on est encore vivant.
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En passant devant l’une des dernières fermes restées des fermes, ici tout près : le petit verger à l’abandon, les murs délabrés en bordure du chemin, le grand noyer au-dessus de la Chalerne – pourquoi tout cela me semble-t-il si « vrai », c’est-à-dire ni aménagé, ni orné, ni truqué ? Ces pierres usées, tachées, prêtes à retourner au sol d’où on les a extraites, ces très vieux arbres cassants, hirsutes, qui ne produiront plus que des fruits acerbes – et l’eau, sans jamais aucun âge.
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Rien qu’une touffe de violettes pâles
rien qu’une très petite fille
Philippe Jaccottet, Ce peu de bruits, Gallimard, 2008, pp. 23, 24, 71.
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