Tate Modern Hiver 12/13
Chat bleu sérré à la ceinture, l'écriteur sort de sa ruelle, s'immisce dans la transhumance actée d'une performance en accomplissement. Refaire cent fois le trou du naufrage, babord, tribord, rebord. Au moins ici depuis la vigie saturée on peut sentir les vagues de la foule, les ondulations, les rictus et l'odeur vive des saucisses. Cette escarmouche s'est formée entre les portes délirantes des vieux fourneaux. Des craquements, des murs, et des passeurs de silice à cheval sur les précipices sont apparus de tous les pores du béton, avant de se jeter le corps dans un tourbillon de désinvolture. Il n'était pas loin de midi, c'était déjà en soi une exagération. Mais les lacunes ne seraient pas comblées avant la prochaine aube. Appareillé pour un quai dans les bordures d'avril, chacun prêt à rentrer dans son mutisme, la bouche repus de dénigrements ne s'est ouverte que par besoin d'air cru, un truc prêt à mordre, de la viande sans assaisonnement.
Balder