“Les gosses démembrés à gauche!”… “Les décervelés, à droite!” Voilà les quelques mots sortis des gueulophones géants stationnés tout autour du bâtiment. Appelez cela une école. Ou un cimetière. Ça revient au même. Tous ces simili ninjas de l’ombre vont devoir combattre la critique de la rue. Comme chaque année.
Parés pour le drame. Ils avancent tous très lentement.
Le petit propriétaire de la tronçonneuse encore fumante hésite entre la file de gauche ou de droite. Il doute. Il réfléchit. Trop. Il se retourne, prend ses pieds dans une racine, tombe à terre et s’égorge sur son engin. Glorieuse fin d’un illustre inconnu. Parmi d’autres.
Une horde de squelette s’empresse de nettoyer ce carnage. C’est pas beau du sang partout.
La grille ornée des restes de corbeaux noirs et d’une citrouille pas du tout de saison grince et claque au gré du vent. Des sandales se perdent, des coups de bâtons aussi. Rien de bien méchant, c’est la rentrée après tout.
Ces grands enfants ont parfois plus de 30 ans. Ils ont connu les maternelles et primaires dans un sombre Passage avec des gargouilles protectrices et des zodiacs sur la tête. Les secondaires leur étaient offerts dans les salles de Torture et Taxis. Quelle chance.
Ce soir, c’est ce bizarre Bozar qui les force à vivre si longtemps cet âge immature. Leurs cicatrices sont intactes. Leurs cauchemars invitent à tout sauf à la réflexion. C’est creux. Encéphalo à plat. Une barre, un œil vide. S’ils ont la chance de s’effrayer, leur mâchoire valse. Et ce sang qui coule à nouveau. Sur du tapis cette fois.
Une déchéance festive que je ne raterai pour rien au monde…
A ce soir, mes zombies adorés.
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