Blanc, calme plat
Aucune idée cortège
Rien sur elle
Rien sur moi
Pas même un drap.
Banalités absentes
Rien au ras des pâquerettes
Mots silences
Rimes rares
Vide
Pudeur
Je n’ai plus l’arrogance d’écrire
De dévoiler
De tenter de décrire
De momifier
Ce qu’elle n’est sûrement pas ou ce qu’elle est.
Elle
Elle ne dit rien
Les mots froissent le trait
Salissent la sueur
Et à quoi bon, au fond se répéter
Elle ne veut rien du sens
Ni que j’emploi des verbes amoureux
Les mots, tant pis pour eux
Le langage corne l’idée
Le corps s’est exprimé