C’était un vendredi soir aixois, où amoureux et amie à mes côtés nous nous dirigions vers le bar où nous attendais l’apéro, le meilleur de la semaine, celui qui inaugure les deux jours de plaisir et de repos, nos préférés. Nous allions d’un bon pas pour lutter contre le froid qui risquait de le prendre (le pas) sur notre bonne humeur, lorsque soudain j’ai stoppé net devant un vitrine, où trônaient les New Balance vertes de mes rêves, celles après lesquelles je courrais depuis des semaines … à l’heure où les commerçants baissaient leurs rideaux.
Courbée, les yeux plein d’étoiles, le nez sur la vitre pour être sûre que c’était bien elles pas une hallucination, une petite voix m’a extirpé de ma douce torpeur, me faisant réaliser que le monde ne se limitait pas à une paire de shoes et continuait à tourner. Il avait dit quoi l’amoureux ? Rembobinage. Il avait osé « tu vas te mettre au sport ?… »
Parfois l’homme est drôle. Parfois. Là, d’un simple regard, je lui ai bien fait comprendre que nous n’étions pas totalement raccord côté humour. Qu’il est des sujets sensibles, et que JE SUIS un sujet sensible.
Sensible et accompagnée. De l’amie, l’historique, mon soutien indéfectible, qui m’a suivie avec l’amoureux, entamé une conversation, que je suivais (vous suivez ?) de loin.
Elle « moi, je suis arrivée à lui faire faire du vélo, durant quinze jours à l’Ile de Ré », lui « et bien moi, je vais la remettre au golf » …
Oh oh oh ! On se calme, on ne joue pas à celui qui a la plus grosse capacité à me mettre en selle, à me faire faire ce pour quoi je ne suis pas faite : du sport !
Parce que ce n’est pas un choix, mais une fatalité, suis inapte au sport, exemptée à vie, pour la plus bête des raisons, suis dotée d’une maladresse pathologique, du corps le plus stupide qu’il ait été conçu ! Entorses, tendinites, claquages sont mes seules médailles, le Synthol, le parfum de mon enfance. Le strapping n’a plus de secret pour moi.
Mes parents l’avaient bien compris. Compréhensifs, eux, ils m’ont interdite de vélo et de patins à roulettes, trop dangereux entre mes mains.
Pas sportive, mais active. Je monte mes quatre étages quotidiennement. Faut reconnaître que je n’ai pas le choix, pas d’ascenseur. Et puis je marche. Beaucoup. Ben oui, je n’ai pas le permis de conduire. Pas de bons réflexes, pas de permis. Quand je vous dis que mon corps est stupide …
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