L’entretien d’une vieille peau

Pas de la mienne. Non mais ! Celle de mon sac, de ses frères, ceux que je ressors au grès de mes envies, et qu’il me faut consoler, récompenser de leur patience, leur redonner vie, leur lustre passé. Et puis les protéger, pour prolonger leur vie, parce qu’à mon âge que le  vintage peut virer à l’has been, à la nana qui s’accroche à son sac comme à une branche sèche.

Donc le soir, mon ELVIS à l’épaule, mon homme au bras, je m’en suis allée, direction l’Empereur, la droguerie mythique, la caverne d’Ali Baba, bien connue de plusieurs générations de Marseillais. J’ai fureté, parcouru les rayons, refusant toute aide, je voulais trouver seule, et découvrir des produits, que j’ai eu connu, que j’avais oublié. Une vraie plongée dans mes souvenirs, la maison de ma grand-mère, l’odeur de celle de mon arrière-grand-mère. L’homme me collait aux basques, « tu cherches quoi ? ». Un peu agacée, apeurée à l’idée de faire fuir mes aïeules, j’ai néanmoins répondu « de l’huile de pied de bœuf ». « Huile de coude, rrrrrrrrr », l’Homme est taquin, parfois même drôle. Parfois. Je n’ai rien répondu. A quoi bon. J’attendais mon triomphe, et le lui ai tendu. Non mais.

Ce machin là, c’est magique, ça protège, ça nourrit, ce n’est pas chimique. Pas de pétrole, pas de silicone, rien qui encrasse, rien qui pollue. Longtemps je l’ai utilisé pour les fauteuils en cuir, ceux qui étaient miens, dans une autre vie. Vous me suivez toujours ? Bon d’accord, rien pour plaire aux végétariens, mais mon sac, lui ne l’est pas, et a aimé. Parce que je le sais, il le vaut bien.

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