Un ange noir agite les bas-fonds
plus exaltés que le feu
au désert du désir
Peu importe
Nous avons la poésie dans le sang
Voici la terre pure
où le semeur d’éveil a planté sa tente
Les yeux des fleurs s’entrouvrent
sous les fils de la vierge
amis de la rosée
À l’aube du silence intérieur
barque dans les prés
verger sur le lac
Savoir
quand dire les choses les magnifie
les tue
ou inverse le cours du temps