Santacreu
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Qui t’envisageait, pauvre homme qu’un lampadaire
Grimait ? Quelle paupière céleste palpitaitSous tes pieds joints, priait ? De quel désir amer,
De quel hier, soupirait ton souffle alcoolisé ?
Ô clown lunaire, vieil archétype banal
De la ville. Pour les gens, c’était carnaval !
Tes paroles en l’air éclataient sous leurs pas,
Toi, l’hâbleur dont les mots s’envolaient sur les toits.
Tu riais, face hideuse aux orbites emmurées,
Clochard, et je me laissais interpeller.
Ta voix, en moi, tinta. Dans l’œil de ton regard
Je revis un enfant sous les traits d’un vieillard.
Tout s’effaça, s’inversa ; il n’y eut plus d’âge :
Le pourtour de tes pieds décalquait mon visage.