Dans la froidure humide de ce matin de fin octobre, la concierge portugaise sonna en vain à la porte de l'appartement de Victor Gallaix, dans les calmes parages du parc Montsouris. Elle utilisa sa clef pour entrer : il lui arrivait souvent de réveiller Gallaix au terme d'une nuit agitée. Elle ne le trouva ni dans la chambre ni dans la salle de bains.
En entrant dans le living, elle comprit la raison de l'étrange silence qui enveloppait l'appartement : M. Gallaix était bien chez lui, mais il était mort, affalé devant la platine de sa chaîne hi-fi. Sa tempe droite présentait un curieux trou rond, cerné d'un hématome bleuâtre.
Éditions FLEUVE NOIR
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